Den öppna elden är inte blyg för att
här finns inga främlingar och ur den lilla vedbon, nött av tiden,
väntar virket i vågrätt givakt, redo att värma kaffepannan. Det
nappar inte. Två sädesärlor flyger i området, tvära kast i jakt
på mest sländor, tätt över ytan men djupt i mitt hjärta, och ur
deras näbbar spretar det snart av insekter med endast ett öde. Det
är många munnar att mätta. När jag ska hämta mer ved ser jag
boet och jag vill genast försvinna, där i ligger tre döda små
sädesärlor, där i ligger det som en gång var ödet. Föräldrarnas
jakt - tidigare beundransvärd, heroisk, nödvändig – känns nu
som ett sorgearbete och det är lätt att bli drabbad. Plötsligt ett
försiktigt rop, pip, och jag förstår att det finns en överlevare.
Bakom en ensam klabb, en lika ensam sädesärla. Jakten hade
plötsligt en mening igen och jag smyger ut. Det nappar inte.
Mest tyst; sitter vi vid lägerelden,
insuper stämning och kaffe, mår mer än värdigt bra över stunden
och att historien med fågelboet ändå fick ett något så när
lyckligt slut. Så länge nu inte någon dumjävel kommer och tar det
där vedträet, suckar morfar. Så är det nästan alltid, att man
tar ett vedträ med god mening men att det i förlängningen kan
förstöra ett liv. Det kommer garanterat att bli fisk, fortsätter
han och öppnar frysfacket.
Publicerad i Norran 2012-07-09
Publicerad i Norran 2012-07-09
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar